Ich hätte fast an die Tür geklopft.
Ich nicht.
Am nächsten Morgen ging er früh los. Kein Frühstück. Kein Kuss. Nur eine Anmerkung: “Ein arbeitsreicher Tag, ich liebe dich.”
Jede Nacht war es dieselbe Geschichte. “Du hast wieder viel Lärm gemacht, Liebling. Ich muss gut schlafen.”
Ich schämte mich. Als ob mein Körper das Problem wäre. Ich habe Nasenstreifen gekauft. Atemsprays. Kräutertees. Ich setzte mich zum Schlafen auf.
Nichts änderte sich.
Er schlief nicht einfach nur dort.
Er lebte dort.
Nach Wochen begann sich mein Geist zu drehen. War sie weniger attraktiv? Hatte es sich verändert? Ging er weg?
Ich habe sogar hinter ihrem Rücken mit einem Spezialisten gesprochen. Sie schlug vor, mich selbst im Schlaf aufzunehmen.
In dieser Nacht stellte ich ein altes tragbares Tonbandgerät neben mein Bett und flüsterte: “Mal sehen, was wirklich los ist.”
Am Morgen drücke ich den Play-Button.
Stille.
Er schnarcht nicht.
Keine lauten Laubbläser.
Dann, um 2:17 Uhr morgens, hörte ich es.
Schritte.
Es ist nicht meins.
Langsame, bedachte Schritte im Flur. Das leise Knarren der Gästezimmertür. Das Reiben eines Stuhls. Der Schlüssel.
Dreh die Lautstärke auf.
Ethan schlief nicht.
Ich war wach. Unterwegs. Arbeiten. Indem du etwas tust.
Warum lügen?
In dieser Nacht stellte ich den Wecker auf 2 Uhr morgens.
Als es klingelte, stand ich auf. Das Haus war kalt. Ein dünner Lichtstreifen leuchtete erneut unter der Tür des Gästezimmers. Schreiben.
Ich habe die Mango probiert.
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Geschlossen.
Dann erinnerte ich mich an die Ersatzschlüssel, die ich vor Jahren hinter Kochbüchern versteckt hatte.
Meine Hände zitterten, als ich eines aufhob.
Ich stand vor der Tür, mein Herz pochte. Für einen Moment zögerte ich.
Was, wenn ich falsch lag?
Aber Wochen weg und verschlossene Türen hatten meine Geduld erschöpft.
Ich drehte den Schlüssel.
Das Schloss klickte.
Ich öffnete die Tür ein wenig.
Ethan saß am Schreibtisch, das Licht des Laptops erhellte sein müdes Gesicht. Überall lagen Papiere verstreut. Lebensmittelverpackungen zum Mitnehmen. Dein Handy lädt.
Und auf der Leinwand—
Dutzende von Tabs.
E-Mails. Zahlungsplattformen. Nachrichten.
Und ein Foto.
Ein Kind. Ungefähr zwölf Jahre alt. Braune Haare. Warmes Lächeln.
Er hat das gleiche Grübchen am Kinn wie Ethan.
“Ethan?” flüsterte ich.
Er drehte sich um, als hätte er einen Elektroschlag bekommen.
